Viernes de noche

A medianoche estoy en casa, con mi calzoneta raída y mi camiseta de dormir. Me acompañan una película y una gaseosa. Estoy claro que no habrá llamada de regreso, pero no hay una pizca de desilusión, sino, alivio.

La ciudad a esta hora es un lugar confuso, los trenes llenos de adolescentes eufóricos y violentos se toman las calles y el frío comienza a penetrar los huesos en este otoño retrasado. En estos momentos la soledad del cuarto no es tan mala amante si tiene calefacción central. Y estas excusas no vienen con la edad… no tanto, hay pocas cosas que te sorprendan y esa angustia o desesperación por cada minuto de vida se perdió. Eso a lo que comúnmente llamaba pasión.

Con el tiempo uno se va haciendo feliz o se va conformando. Uno se pierde tranquilamente en sí mismo, aún un viernes de noche, y no esperás más que aquella mujer a quien siempre deseaste te llame y es preferible incluso quedarte plantado para estar en casa viendo la tele, urgando la memoria, esperando que llegue el sueño a la hora que quiera y sin resacas matutinas al despertar.

Sólo que esta conformidad es incompleta. No se trata de una mujer, sino de las cosas cotidianas donde uno se pierde. Esas ganas absolutas de quedarse ahí sentado dentro de tus muros infranqueables porque detrás de la ventana, al otro lado de la calle, en otro barrio, el tránsito de una ciudad subterránea no te convida a salir y si lo hacés, corrés el riesgo de perderte en el tumulto de la gente que busca y busca sin encontrar.

Dos días después me escriben: “Disculpa que no te llamé, después del concierto todo fue un caos”.

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