El migrante

Uno nunca sabe donde termina el mundo, sabemos donde empieza, en qué hospital nacimos, en qué casa nos criamos, dónde vivió la abuela, la madre, incluso sabemos del orfanato.

En Berlín, todo estaba en orden hasta que salí del apartamento, entonces uno que no ha cambiado, es sospechoso de un momento a otro, así un simple viaje a la universidad se puede convertir en una cita policial, o si faltó el ticket del bus, o si vas con tu raro bolso lleno de ropa sucia a la lavandería, u olvidaste marcar el boleto del metro, con los demás no sé qué pasaba, tal vez porque parezco turco, árabe, tengo el pelo negro, tal vez era mi ropa, algo. Como si fuera mi culpa, porque en estas desgracias siempre se impone una culpabilidad falsa, algo que justifique el “te vigilamos para que cumplas las normas”, ¿cuáles? La muchacha que aprieta su bolso y esconde sus pulseras frente a mí, en mi cara, los que se cambian de lugar cuando me siento cerca… ¿Cuál era delito, la sospecha, el miedo?

No importa que uno tenga visa, la verdad es otra. No son los papeles los que regulan el mundo, sino, las graves manchas de prejuicios en la conciencia de quienes creen controlarlo, tanto que pretenden ser los dueños de las vidas de otros, son ellos los que creen tener un poquito de control en esta cloaca moral.

Mi padre, fue migrante en Costa Rica, mi hermana mayor se fue a estudiar, la otra llegó mojada a Texas, el otro se fue becado, no hay en mi familia en todo caso, nada distinto a lo que pasa en la mayoría de casas de Nicaragua, o será Haití.

Todos tienen alguien fuera, casi todos se han querido ir, casi todos se fueron alguna vez.

Déjenlos pasar.

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